viernes, 11 de octubre de 2013

WENÉ LLAWAR ABYA YALA ( Antigua Sangre Americana)


12 octubre 2013
Palo Borracho 
Rufino Ortega 326
2230hs
 
1ª Parte
 
1-WENE LLAWAR ABYA YALA
( Antigua Sangre Americana)
 
2-  INUIT
( Innuvialuit: “Los Verdaderos seres Humanos”)
 
3- IROQUESES
( Haudenosaunee: el pueblo de la Casa Grande)
 
4- SIOUX
( La esencia invisible de Wakonda
 
5- ANASAZI
( Los Antiguos, el pueblo de los Pueblo)
6- MEXICO
 
( El ombligo de la Luna)
7- CHICHEN ITZA
 ( La boca del pozo de los Itzaes)
 
8- POPOL VUH
( El Libro de la Comunidad
2ª Parte
 
9- INCA
( El Sol convoca a la Vida)
 
10- URUS
( Los Más Antiguos en la Tierra del Agua)
 
11- TIWANAKU
( La Puerta del Sol está abierta )
 
12- GUARANI
( Padre Ñamandú)
 
13- DIAGUITAS
*( Aconquija, donde la nieve y la luna se juntan)
*Coquena Yastay
*Challa y Pujllay
 
14- MAPUCHE
( Quimey Mapú, Hermosa Tierra)
 
15- TEHUELCHE
( Aoniken, Padre Roca, Madre Cielo
 
16- HIJOS DE LA TIERRA
 

jueves, 26 de septiembre de 2013

¡Kusiya,kusiya,abdayala!

¡ KUSIYA KUSIYA, ABDAYALA!
Leandro Poroyan, Juan de la Maza, Rubén Vigo y Osvaldo Tramontina
celebran el Año Nuevo del Sur con Música y Poesías
Jueves 26 de setiembre 2013- 20 hs- Sala Roja Espacio Le Parc-
Entrada libre y gratuita
 
PRINCIPIO
Pienso que exista el Tiempo.
Cielo, Sol, Luna, Aire, Tierra, Agua.
Cielo verde, Sol caliente, Luna plena, Aire claro,
Tierra fértil, Azules aguas.
Con ellos haré la simiente perdurable Será viento con el tiempo Suave viento de los tiempos en el aire.
Habrá Luceros, Lenguas, territorios con sus nombres, una sangre originaria. Bajo los cielos del país dorado que me invento, seré un poco tierra, todo sol y algo de luna, cuerpo de maíz y alma transparente de laguna...
 

lunes, 10 de septiembre de 2012




Amapolas de plomo, puñaditos de arena. 1.957/1.977
Novela de Osvaldo Tramontina

Comentada por Sonnia de Monte
Ilustración de tapa, Fatti

1er quincena de octubre, Espacio Cultural Julio Le Parc
Guaymallén - Mendoza
Auspiciado por Federación de Bibliotecas Populares-Mza

viernes, 13 de julio de 2012

ensayo de otoño

La obra musical es Camille Saint Säens
Canción de otoño es de Paul Verlain
De la imagen no tengo datos
El texto final  pertenece a la novela que estoy corrigiendo para imprimir, Amapolas de plomo, puñaditos de arena,inédita

Los sollozos más hondos
del violín del otoño
son igual
que una herida en el alma
de congojas extrañas
sin final.

Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo
que se fue.
Evocando el pasado
y los días lejanos
lloraré.

Este viento se lleva
el ayer de tiniebla
que pasó,
una mala borrasca
que levanta hojarasca
como yo.



 




Suenan los primeros acordes de Introducción y Rondó Caprichoso en La Menor, op 28, el humo se eleva invocando rituales de antiguos soles,  una lentitud de violín gitano susurra confidencias apasionadas al oído…. Ella las escucha,  gira lentamente sobre un pie, extiende sus brazos, inclina la cabeza, deja que el cabello le flote alrededor, se arremoline sobre su rostro, descienda envolviendo la cintura, desde la cual se quiebra, se levanta, rompe en un vertiginoso trompo andaluz,  se inclina, recobra el equilibrio, vuelve a girar y a girar, concentra la respiración. La mejilla incendiada en arreboles detiene abrupta sus ojos a centímetros de mi asombro.

¿Qué ves? me preguntan sus labios entreabiertos debajo de una mirada todavía adolescente pero desde la cual, nuevamente en giros de fuego, se deja caer sobre sí misma.

Que De Falla compuso el Amor Brujo cuando te vió danzar a Saint Säens,  le contesto, hipnotizado por los movimientos de quien, aun en el minúsculo espacio del cuartucho, se mueve con la suave elegancia de Maia Plisetskaya en los cisnes de Tchaikosky.  

_ ¿Y...qué más? - interroga sin mirarme cuando el piano suena estremeciendo el teclado y a mí mismo, su pecho levántándose en respiración agitada y voluptuosa, su larguísimo pelo extendido como una rosa negra alrededor de la cabeza perfecta. Desde ella hasta los pies, todo su cuerpo ondula ingrávido las llamas de un fuego interior, se  agita en etéreas convulsiones. La impetuosa cálidez de un Zonda y la refrescante electricidad de una tormenta tropical laten apasionadas en cada gesto de su cuerpo. No sé… no encuentro palabras… no encuentro las palabras adecuadas, mejor dicho… Suspira con los párpados cerrados y una languidez que ya querría Verláin para su Canción de Otoño. Deberíamos seguir el análisis político, digo para romper el hechizo. Me arrimo al tocadiscos y le bajo aún más el volumen. Mhm- dice ella abriendo los ojos, me mira, vuelve a suspirar profundo tratando de calmar su inquietud, pero dentro de su cuerpo se siguen estremeciendo los rondó fusionados con el amor brujo, y ellos por esencia, se resisten a ser calmados.   

   Pasa el tiempo. El brazo del tocadiscos se levanta, vuelve a caer sobre el mismo surco, Verlain continúa explicando que  “los sollozos más hondos del violín del otoño son igual que una herida en el alma de congojas extrañas sin final”.

sábado, 23 de junio de 2012

El espejo



Escher-en articularte.com



Una sombra, un espejo, una escalera hacia el abajo
http//arelarte.blogspot.com-autoretrato de Lucien Freud

Busco, subo, llego al patio, asciendo.

Desciende la sombra

La sombra está en el espejo

No me mira, pero yo la miro

Rayo el vidrio, la busco

En el espejo, en la baranda de madera

está el recuerdo de una mano.

En los viejos escalones

la inseguridad de un pasado.

El futuro está ahí, en el último escalón

Que no se sabe si asciende, o si desciende.

La sombra está inquieta.

Rechina los dientes, frase remanida.

El abajo es adentro el afuera es arriba

El cielo está bajo tierra

Es un laberinto,

una habitación,

un espejo,

una sombra

un balcón

Una canción de invierno

Un lamento  

Tres tristes tigres que mugen

La sombra, el espejo la escalera hacia ninguna parte

¿Estoy muerto?

de srtamoneypenny.blogspot.com


La sombra sonríe

Por fin

el espejo está vacío




domingo, 27 de mayo de 2012

Mitad de sueño


Egon Schiel-El Abrazo
aún sin datos

Me despierto en mitad de un sueño. Es la hora seis de esta mañana de mayo, de este año en que los mayas profetizan todavía después de cinco mil años. Intranquilo. Busco un abrigo, enciendo un café, sorbo un cigarrillo. Paseo las páginas, ese punto, una pausa, un giro de palabras en la novela que se empeña en no darse por concluída. Sigo respirando insatisfecho. Vuelvo a la cama, a las sábanas y al porqué de la intranquilidad, vuelvo a las teclas, al cigarrillo a la silueta de esa mujer que, como la novela, se empeña en no darse por vencida. Abro el correo, electrónico por supuesto. Bebo al poeta, recorro el cuerpo desnudo de la esta mujer en la fotografía, la sonrisa de esa otra mujer. Recorro a Himket, contorneo a Munch, este abrazo es mejor que su grito, el grito desgarra, el abrazo abraza,  hundo mi paz en la intranquilidad de su cintura, le hago el amor, con calma, con fuego, en brasas abrazados. Afuera llovizna. Inusual para Mendoza, natural para el mayo de este año de profesías y temporalidades. Desde la cama, ella me llama. Coloco el punto, corrijo la coma. Aun resta una fotografía, una música, un video para el blog.Desde la cama, ella me llama, me nombra por mi nombre, me urge, apasionada, encendida, vehemente, desnuda... termino el post, cierro el blog, y camino lentamente, muy lentamente hacia el dormitorio. Aún intranquilo, quiero,deseo, suplico, grito, en el vano de la puerta,quiero saber si esa mujer es solo huesos en una mortaja, una lluvia de mayo, o la cálida, desnuda y total, mujer de mis sueños, el fin de las profesías.
Foto: 2ominutos,es